Dejemos la poesía para hablar de utopía

Hoy dejaré de hablar de poesía, para hablar de utopía. Suena a la vez de contradictorio, un tanto poético. Lo sé, ambos lo son. Creo que incluso, ambos caminan de la mano, como dos enamorados, como dos sueños...
"La poesía es inútil, solo sirve para cortarle la cabeza a un Rey o para seducir a una muchacha"
Leo en uno de esos libros del gran Luis García Montero. La utopía tampoco sirve para nada, dicen aquellos que ven en ella, un instrumento para cambiar el mundo. Entender la poesía, quizá sea lo más utópico que se haya intentado. Pero quien no ha jugado a entenderla... Poesía eres tú, dijo Bécquer. En un intento de esos de demostrar científicamente lo más utópico que existe.
Pero, ¿Qué no es utópico? Que sería de la vida sin sueños, sin posibles y sin esperanza. Al fin y al cabo, sin utopías.
El 26 de Junio se presentó a las elecciones la mayor de las utopías posibles. ¡Bendita utopia! Algunos y algunas, ya habréis pensando en "Unidos Podemos"... Este rojo ¿a quien va votar sino?
Pero no, no hablaba de esta confluencia, mezcla de partidos o de ilusiones. La sonrisa de un país, me parece que lo denominaba ese hombre con coleta...O ese, como se llama, el que tiene cara de niño y que parece canalizar el malestar y el descontento de la sociedad, en palabras. Y qué decir, del otro. Ese comunista al que todo el mundo caía bien hasta que se supo que podía gobernar...
Menos mal, que sé quedo en "podía" y no en "podemos". Imaginaos, un gobierno lleno de utópicos, demagogos y comunistas. Sigo buscando algún calificativo más que se haya dicho en estas últimas semanas, por alguna que otra televisión parecida a intereconomia pero con el nombre de televisión pública. ¡A sí, Bolivarianos! Venezuela, Corea del Norte, Cuba... Incluso hemos viajado en el tiempo. Hasta 1917, bueno un poco después, que todavía por esas fechas el mundo comenzaba a ser un poco más justo. Pero bueno, no nos quejemos, hemos viajado...Virtualmente, pero lo hemos hecho. Nos hemos sentido como todos aquellos jóvenes que han tenido que emigrar a Reino Unido, Alemania o Francia. En busca de uno de esos empleos que ya parecen estar reservados para Españoles.
Aunque hay que reconocer que por  un momento, la utopía parecía convertirse en realidad. Como esos sueños, tan mágicos como irreales, de los que te despiertas y te das la hostia del siglo al descubrir que era todo mentira. Sigo sin hablar de Podemos, no adelantéis acontecimientos. Las utopías no se visten de partidos políticos, es la gente quien se viste de utopía y crea poesía. Salen a las calles en busca de un mundo mejor, gritan, corren...
¡Sí se puede, sí se puede! Oigo en una calle céntrica de Madrid, Génova creo que se llama. Al fondo, en un balcón, una trama de corrupción estalla de júbilo, como si una revolución acabase de triunfar. La revolución de la corrupción, de los sobres en B, de los aeropuertos sin aviones, de los recortes, de la ley Mordaza, de la LOMCE y los desahucios.. En vez de la revolución de la gente.
Y es que ayer, casi 7 millones y medio de Españoles firmaron un pacto contra las clases más vulnerables, la educación pública y la sanidad.
"La revolución me introdujo en el arte, y a su vez, el arte me introdujo en la revolución" dijo un tal Albert Einstein. Sin embargo, creo que a día de hoy, es España. No hay nada más revolucionario que hacer cumplir nuestra propia constitución. Una constitución que ha sido incumplida numerosas e  inimaginables ocasiones, pero que sin embargo todavía queda algún que otro político. Que regresa a ella para dar lecciones de democracia. Democracia, que deriva del término griego demos, que significa pueblo. Y cratein, que significa gobernar. Ahora me pregunto, cuando el pueblo dejo de gobernarse. Por qué democracia, no significa depositar una papeleta en un recipiente cuadrangular cada cuatro años. Democracia, es mucho más, quizá sea como la poesía o las utopías, que al fin y al cabo nadie es capaz de explicar. O quizá, sea una mezcla de ambas a la que todavía no se la ha sacado partido. Y es que, un buen poema, hay que leerlo varias veces, incluso analizarlo detenidamente hasta que consigues entenderlo, disfrutarlo e incluso enamorarte de él. Yo no me voy a rendir, no lo haré. Seguiré defendiendo la mayor de las utopías, para que algún día deje de serlo. Y así, algún día la mayor de las utopías se convierta en la poesía más bonita que se haya escrito. Trato de utopía algo que no debería de serlo, justicia social, igualdad, en resumidas cuentas, un mundo más justo...
Ayer estábamos muy lejos, hoy lo seguimos estando. Mañana puede que estemos más cerca de conseguirlo. Sé que algún día, España despertará. Espero que no sea demasiado tarde, para que la revolución se vista de poesía. Y el utópico, en el poeta que siempre siga soñando...

Cuando te vistes de poesía

-A veces, converso con poesías.

-¿Conversas con poesías?

Me pregunta una de ellas...

-Recito etéreas poesías,

de desconocida etimología

debido a la sinfonía de tus caricias.

-¿Soy poesía?

-Sería fácil emanar un sí de mis labios

pero no soy Bécquer.

Y tú, controversia mía, no eres poesía

eres mucho más que eso.

-¿Soy más que poesía?

-Sí, eres la esencia del atardecer

qué trasciende a cada gota de tinta,

para dar a mis poemas

la luz divina de mis sueños.

-¿Soy un sueño?

-No eres un sueño,

eres la noche mágica

reflejada en manantiales de amor

bajo la luz de la luna.

-¿Entonces, qué soy?

-Eres más que poemas inciertos,

eres más que sueños...

Eres tú, vida mía,

la que da forma a las letras,

para que yo hoy, te escriba esta poesía.

La poesía que no llega a Roma ni a París

Te escribo a ti.
Noche de mis días,
musa de mis atardeceres
en mañanas de prisas por tu cintura,
de metáforas que se deslizan por tus labios...
Y de recitales alegóricos por tu geografía delicada.
Quería decirte, que ayer te vi...
Poesía mía, caminabas ausente por las calles de Madrid.
Parecías Manhattan en hora punta,
y brillabas como Sídney en noches de ópera.
Sinfonía fueron tus besos,
elegante tu mirada como Viena.
Con aquella sonrisa...
Neruda hubiese escrito otros veinte sonetos de amor,
y yo alguna que otra canción desesperada...
Iluso de mi, camino entre tus huellas,
pues si todos los caminos llegan a Roma,
como he podido terminar en la acrópolis de tu belleza clásica.
Errante este cuento Disney, con aquella princesa sin corona,
pero bella como París en historias de amor y finales tristes...
Eterno tu recuerdo, sufrido este sentimiento,
por desear que siempre seas feliz...
Aunque esa felicidad no dependa de mi,
ni de estos versos que te estoy escribiendo.

La revolución de los besos.

Suspendido en tu nube me hallo,

efímeros son tus labios color carmesí.

Florecieron tus pétalos en el mes de mayo,

pero pernoctaron ausentes en el mes de Abril.

Representas la ausencia divina,

de la luna en sus días de gloria.

Tus besos formularon mi mejor poesía

y tu voz aguda la más bella sinfonía.

Quiero hacer la revolución de los besos,

en la mañana de tus sábanas blancas.

Trasnochar entre tus sentimientos adversos

y susurrarte un te quiero, bajo la luz del alba.

Y yo, ansío soñarte despierto

mientras tú, me sueñas dormida.

Sabiendo que ya no soy solo,

un personaje más de tus fantasías.

Esas fantasías y cuentos,

donde el príncipe

le regalaba a su amada,

todo un castillo obsoleto.

Por eso ahora, princesa mía

te regalo tu reino,

en forma de poesía.

Mis versos del año

Hoy le escribo al pasado,
con un cierto aroma del presente...
pero con mucho futuro por delante.

Primero,
debería ser sincero con vosotros.
No esperéis a la poesía más bonita del año,
por qué no lo es.

Así que, no os fiéis de la estructura,
ni de la métrica,
ni de todos los sentimientos,
momentos y personas,
que se ocultan tras metáforas,
paradojas e hipérboles.

Son tantos los recuerdos,
que me faltan versos...
e incluso poesías
para plasmarlo en este papel vírgen.

Pero comencemos;
Pasaron tres cuartos de poesía
para poder comenzar a escribirla...
Aunque puede que se haya recitado
pero nunca la tinta
había descrito los sentimientos
en forma de letras...

También,
puede que me esté adelantando..
Y esta poesía se haya empezado escribir
mucho tiempo antes...

Enero...
el frío del invierno impregna
el sentimiento de este mes,
de estos versos...
Nunca antes la palabra frío
había ido tan acordé con lo que
provocó la marcha del presente
hacia un pasado, donde el futuro
no encontraba motivos
para vivir el momento...

Febrero, la cuna del cambio...
Barcelona testigo de ello
se acongojaba ante la luz
 que se abrió,
para hacer ameno
la contradicción de sentimientos.

Marzo, la palabra "Amistad"
acapara cada sentimiento,
que reposa al final de cada verso,
para dar consejo
al eco que fraguó
del beso
al que tantas veces regreso...

Abril, dos miradas bastaron
para reconocer la belleza efímera,
que marcó estos tiempos
y el compás de un pentagrama
aún sin descifrar...

Mayo, dos cuartos de poesía
se escribieron el 15 de este mes...
Las letras formaron versos
y las calles de Madrid fueron testigo,
de la luz que aún habita en nuestro alma.

Junio, el comienzo de un prólogo
que significó el fin del capítulo,
donde Lisboa y Oporto
cambiaron el destino,
de lo que hasta ahora habíamos conocido.

Julio, la luna reflejada
en la orilla del mar.
Paseos por el puerto
donde en la senda del camino
confluyen pasado y presente,
un guiño al futuro
y un recuerdo aún en mente...

Agosto, el fin del verano
prosigió con el comienzo,
del cuarto restante de poesía...
¡Pues que sería yo sin estos versos,
y sin las razones que me hacen escribirlos¡

Septiembre...
Quizá fue Francia,
quizá el destino.
Pero volvió a emerger la ilusión
y el futuro cambio de ritmo.

Octubre y Noviembre,
presos del olvido.
La tristeza del Otoño
fue insignificante...
Pues marcaron el compás del Alba
y de los atardeceres más bonitos
que se habían visto.

Diciembre, mi parte favorita de Madrid.
El colorido transcurso de sus calles,
las caricias recorriendo la geografía de su cuello
y la lucidez de su sonrisa.
Invitaban a contemplar a la Puerta del Sol
en el más triste de nuestros días...

Hasta aquí, se recogen los recuerdos en estos versos,
Adversos,
Tenues,
Esperanzadores y
Risueños, pero...
Siempre,siempre sinceros.

El sueño más profundo.

Imagina cómo sería...
vivirlo,
sentirlo...

Contemplar cómo son quebrados,
los sueños,
las vidas...

Mientras se mezclan con sonidos,
que proceden
de la hiprocresía absoluta...
La risa de un niño,
el cantar de un pájaro,
el sentimiento más puro...
Son inexistentes,
irreconocibles..
La libertad hecha cenizas,
como el corazón exhausto,
de la luna, que ya no brilla...

Ahora imagina cómo sería...
Vivir,
sentir...
Contemplar a la luna brillar
en el  sendero de la libertad...
Arropado  por sonidos,
que proceden de la concordia,
de un mundo,
donde el sol brilla
por la ausencia de rencor,
de la frivolidad
y el despecho.

Pues son nuestras manos,
nuestros corazones,

nuestros deseos más profundos...

El único y mayor arma,
capaz de lograr.
Que la luna y el sol brillen,
que los niños rían,
que el pájaro cante...
Que la vida sonría
sin forzar,
sin callar,
sin sentir
Que el mundo es un sueño,
Aunque sea el sueño,
que todos hayamos soñado.

Tardes de magia sin varita

Tú, que cambiaste todo, sin cambiar nada,

siendo capaz de hacer florecer

a las flores más bonitas,

en el más triste atardecer.

Tú, que acabaste con mi mundo,

para convertirte en el...

Una noche, dos te quiero, tres susurros...

Y esos labios angelicales con sabor a miel.

Tú y yo, bajo el mismo cielo tenebroso,

intentando desvanecernos de la soledad,

soñando lo insoñable...

Quien sabe, los sueños pueden hacerse realidad.

Esas tardes de magia,

sin varita, sin trucos...

Me bastaba con mirarte a los ojos,

para viajar a las profundidades de un nuevo mundo.

Pero los viajes acaban,

y ahora sus recuerdos fenecen conmigo...

Quise pernoctar en tu barco,

pero terminé naufragando, en las aguas del destino.

Lo sé, sigo añorando tu esencia,

y maldiciendo tu ausencia...

 Pasaste de ser mi vida,

a ser un recuerdo, fruto de la supervivencia....